一个肥壮的大个子挡在走廊里，像堵砖墙，枪挂在他松垮垮的腰带上：“现在不是营业时间。”
“我来见塔米娅。”
胖子的手按在枪柄上：“她不接受没有预约的访客。”
“告诉她这是本杰明·里克特。”
“就算你叫凯末尔 ，我也不——”
胖子背后的门开了，他惊讶地回头看着他的女主人，塔米娅看上去就像一副裹在丝绸里的鸟类骸骨。“礼貌点，贾拉，”一只装点着戒指和手镯的爪子冲安东挥了挥，“进来，里克特，我的小火药桶，你快要把整个伊斯坦布尔吵醒了。”
“烟？”门关上之后，塔米娅问，指了指整齐码放在一起的水烟枪。
“我在找海因斯。”
“从来不懂说话的艺术，不是吗，我亲爱的？”
“他来找过你了。”
塔米娅耸耸肩，躺在长沙发上，点了一支烟，手镯互相碰撞，叮当作响：“也许。我不出卖朋友。”
“你没有朋友，只要价钱适合，你什么都卖。”
塔米娅盯着他，尖而长的鼻子仿佛鸟喙：“那就开个价。”
“下次你的人在基辅做小小的麻醉剂生意时，卢比扬卡的孩子们会假装看不见，这听起来怎么样？”
烟馆女主人冲他露出笑容，把烟放到唇边：“他应该还没有离开伊斯坦布尔，”她呼出烟雾，“试试老艾哈迈迪糟糕透顶的旅馆，也许会在一群毒虫里翻出什么有用的东西来，祝你好运，我的小士兵。”
——
在滞留伊斯坦布尔的这一小段仿佛被无限延长的时间里，莱昂看着海因斯建立了一个——使用“谍报网”这个词无疑是极其不合适的，比起网，那更像是几条松散地泡在水里的绳子。他用巧克力条和零钱逐一买下了那些游荡在大街上的小孩，让这群脏兮兮的小动物留意有谁在打探“麦卡伦先生”和他年轻的侄子。假如听到了什么有趣的风声，也可以告诉“麦卡伦先生”，有机会得到一包饼干，甚至十个里拉 的酬劳，取决于他们听到的是什么。铃铛，海因斯这么称呼他们，一旦有一个响起来就该走了。
莱昂从他的角落里抬起头来：“假如它们一直不响？”
“没人在找你，”海因斯回答，“或者，有人用更高的价钱买走了你的铃铛，让它们保持安静。”
“见鬼，就像你做什么都不对一样。”
海因斯从镜框上方看了他一眼，没有评论。莱昂发现他只有在读报纸和清洗枪械的时候会戴眼镜，这让他的脸变得比平常更难读懂。窗帘始终紧闭，在灯泡虚弱的光线里，海因斯鬓角的灰白头发看起来柔和了一些。莱昂无法想象他曾经年轻过，很可能就是这么带着皱纹和枪出生的。
“你杀过人吗？”他脱口而出。
“官方记录说我没有。”
“但事实上？”
海因斯摘下眼镜，放到一边。两把枪躺在写字台上，他拿起那把从塔米娅的保险柜里取来的，握住枪管，枪柄朝前：“过来，克里斯滕。”莱昂走到他面前，“拿着。”
莱昂接过枪。
“你懂得怎么用这玩意，对吗？”
“我明白它的原理。”
“你明白它的原理，好极了。”海因斯把发报员的手腕往下压，让枪口指向地板，“不禁让人思考我们的外交系统出了什么问题。”
“你该把它拿回去，我很可能会射穿自己的脚。”
“你需要有用的建议吗？”
“是的，先生。”
“别打到自己的脚。”
莱昂想笑，或者大声抗议，但敲门声打断了他。就像海因斯和孩子们约好的那样，用力敲两下，再轻轻敲一下。莱昂收起枪，打开了门，站在外面的男孩套着一件马铃薯麻袋似的罩衫。“我来告诉麦卡伦先生，”他用破碎的俄语说，“有人在找他，就在楼下。”
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